顾老家在小区最深处的老楼，没电梯，楼梯墙皮斑驳，全是小广告。沈砚舟爬了六层，手里拎着今早熬的汤，全程按标准配方，半点儿不敢偷懒。
门一开，顾老穿着灰对襟褂，手里转着核桃，咯吱作响。屋里简单，一张八仙桌，墙上挂着两个泛黄的大字：滋味。
“坐。”顾老指了指椅子，“汤呢？”
沈砚舟把桶放桌上，掀开盖子。热气一冒，酸甜香散开。顾老凑过去闻了闻，没说话，拿白瓷碗舀了一勺，吹凉喝下。
沈砚舟站在旁边，跟等判刑一样。
“今天的？”顾老开口。
“今早西点熬的，按您的方子，没动过。”
顾老又喝一口，含了很久才咽，放下碗，眼神平静得发沉：“你最近，是不是省料了？”
沈砚舟脑子“嗡”一声，血往上冲，又瞬间凉透。想否认，想找借口，可顾老的目光太亮，所有谎话都站不住脚。
“有……有一回。”他低下头，“乌梅不够，少放了点。”
“几回？”
“就……两三天。”
顾老没骂，没吼，只转着核桃，咯吱、咯吱。
声音不大，却像砂纸一样，磨得沈砚舟心慌。
“你以为我喝出来的？”顾老淡淡开口。
他从桌下拿出一个保温杯，倒出一杯浅褐色的汤：“这是老李昨天给我的。他说——顾老，你尝尝，这汤是不是不对味。”
沈砚舟一看那颜色，心首接沉底。
正是他少放乌梅、偷工减料的那一批。
“老李喝我三年茶，我喝你十年汤。”顾老看着他，“你以为顾客好糊弄？
真正傻的人，是你。”
沈砚舟脸烧得发烫。
昨天老李那句“没以前厚实”，他还当是个案。
原来人家早看明白了，还特意告诉了顾老。
“顾老，我……”
“不用跟我解释。”顾老打断他，“你该交代的，是那些天天排队买你汤的人。
他们信你，把嘴交给你，你就拿这个应付？”
他指着那杯淡汤，声音不高，却字字扎心：
“滋味这东西，最骗不了人。
第一口是新鲜，第二口是习惯，第三口就是信任。
信任一破，你就什么都没了。”
沈砚舟站在原地，浑身发僵。
那些爆单的日子、收款的提示、热闹的队伍，一瞬间全变成了假象。
他偷一点懒，顾客不说，不代表不懂。
他们用沉默离开，就是最狠的惩罚。
“我现在该怎么办？”他声音沙哑。
顾老将两杯汤并排一放，一深一浅，一清一浊。
“倒掉。”
“什么？”
“你这桶，倒掉。”顾老指着他带来的汤，“按原方子，重新熬。
今天熬，明天熬，天天熬。
熬到别人忘了你偷过工，熬到你自己忘了动过歪心思。”
他盯着沈砚舟：“滋味是良心，良心歪了，生意再火也是空中楼阁。”
沈砚舟拎着汤下楼，在垃圾桶前站了很久。
一桶汤，成本西十，能卖两百。
他慢慢拧开盖子，整桶倒进垃圾桶。
深褐色的汤混在垃圾里，一股发酸的味道。
他倒得很慢，像在跟那个投机取巧的自己，彻底告别。
倒完洗干净桶，他给晚晴打电话。
“我在顾老家楼下，汤……我倒了。”
电话里安静了几秒，晚晴轻轻说：“回家吧，我炖了排骨，等你。”
他挂了电话，看着自己的手。
这双手写过PPT、做过报表，现在熬汤、倒汤、洗桶。
可这一刻，他觉得比任何时候都干净——
他丢了两百块，捡回了比钱重百倍的东西。
刚要走，迎面碰上老李。
老人提着菜篮，看他手里空桶，脸色就明白了。
老李从篮里摸出一个苹果，塞到他手里：“顾老说你实诚，我以前不信，现在信了。”
“李叔，我之前……”
“我知道。”老李摆摆手，“人都有糊涂的时候，醒得早就行。
明天我还去你摊位，给我熬浓点，我口重。”
说完，老李上楼了。
沈砚舟站在楼梯口，攥着那个苹果，眼眶一下子热了。
这不是原谅。
这是期待。
期待比原谅更重——
因为它意味着，他还有机会，还有下一单，还有不能辜负的信任。
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