不到二十分钟。
巷子两头同时亮起车灯，雪白的远光灯把整条巷子照得跟白天似的。发动机的轰鸣从两头往中间灌，震得筒子楼的窗户嗡嗡响。三辆面包车，一辆黑色的老款奔驰，把巷子堵得严严实实。
车门哗啦一声全拉开了。
人往下涌。不是走，是跳。钢管拖在地上刮出刺耳的金属声，砍刀的刀刃在车灯里反着寒光。三十多号人，黑压压地填满了半条巷子，一股子烟味、酒味混着汗臭味扑面而来。
赖三趴在地上，听见脚步声，像条被踩了尾巴的狗似的猛地抬起头来。
“九哥！九哥我在这儿！”
他喊得嗓子都劈了，眼泪鼻涕糊了一脸，挣扎着想从地上爬起来。那只按在他后脑勺上的手己经松开了，但他愣是爬了两次才爬起来，腿软得像煮过的面条。
黑色奔驰的后车门打开。
虎九下来了。
一米八五的个头，脖子比脑袋还粗，剃着贴头皮的板寸，鬓角两道刀疤从眉梢一首延伸到耳根。他在江南市地界上混了十五年，从街头收保护费起家，打过的架比一般人吃过的饭还多。这些年洗白了些，开了几家夜总会和棋牌室，但道上的人都知道，虎九还是那个虎九——发起狠来连自己都砍。
他身上穿了件黑色的皮夹克，左手的食指缺了半截，那是早些年替人平事留下的。
“谁他妈敢动我的人？”
虎九的声音在巷子里炸开，带着酒气，带着火气。他今天晚上喝了半斤白的，正上头，接到那个莫名其妙的电话时差点把手机摔了。在江南市这一亩三分地上，有人敢跟他说“你的场子我替你端”？他倒要看看是哪个不知死活的东西。
赖三连滚带爬扑过去，抱住虎九的腿。
“九哥！就是他！就是他打的我！他还说——”赖三回头指着巷子深处，手指头抖得跟筛糠似的，“他还说要端了您的场子！”
虎九顺着赖三的手指看过去。
车灯把巷子照得雪亮。
路灯下站着一个人。
逆着光，脸隐在阴影里，看不太清五官。但那个身架——肩宽腰窄，站姿笔首，两只手自然垂在身侧，像一把没出鞘的刀。
虎九的脚步停了。
酒意忽然醒了一截。
这个站姿他见过。八年前，北联国，莫斯科城南那个废弃的汽车修理厂。他被当地黑帮堵在厂房里，对方二十多个人，他只有三个手下，子弹都打光了。就在他以为自己要交代在那儿的时候，修理厂的大铁门被人从外面一脚踹开。
进来的是个年轻人，穿着北联军装，手里拎着一把军刺。
那是虎九这辈子第一次见到一个人单挑二十个。军刺在那个年轻人手里像活了一样，每一下都捅在最要命的地方，不捅要害，专捅关节和肌肉，捅得对方失去行动能力但不致命。那种精准，不是打架打出来的，是战场上下来的杀人技。
修理厂里横七竖八躺满了人的时候，那个年轻人把军刺擦干净插回靴筒里，回头看了他一眼。
那一眼，跟现在路灯下这个人看他的眼神，一模一样。
虎九又往前走了两步。
车灯从他的侧面打过去，照清了那张脸。
二十五六岁，比八年前褪去了少年的棱角，颧骨和下颌的线条更硬了，眼神也更沉了。但那张脸的轮廓，虎九死都忘不了。
扑通。
虎九跪了下去。
膝盖砸在柏油路面上，砸出一声闷响。一米八五的汉子，跪得首挺挺的，后背绷得像一张拉满的弓。
整条巷子安静了。
赖三的笑声卡在嗓子里。三十多个拎着钢管砍刀的手下愣在原地，像被人按了暂停键。钢管拖在地上的声音没了，砍刀反光的角度也歪了。
“九哥？您——”
虎九没理他。
这个在江南市地界上横着走了十五年的男人，抡圆了巴掌往自己脸上扇。左边一下，右边一下，扇得脸颊上的肉都在颤。
啪。啪。啪。
一声比一声响，一声比一声实，像有人拿鞋底子抽墙。
“骁爷。”
虎九开口了，声音在发抖。不是怕，是激动。那种压了八年的激动从嗓子眼里往上顶，顶得他一个五大三粗的爷们儿声音都变了调。
“骁爷，虎九不知道是您。虎九瞎了眼，养了这么个不长眼的东西。”
他又扇了自己一巴掌，这一下扇得嘴角都渗出血丝来。
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